Ali BİÇER yazdı: BİR MAMAK MEKTUBU (Deutsche Übersetzung Unten)

Bugün tesadüfen eski bir mektubumu buldum. Bu mektupta kısa bir bölüm paylaşmak istiyorum. Mektubu Mamak Cezaevinde yazmışım. Ben cezaevindeyken oğlum dünyaya gelmişti. Adını Peşva koymuştum. Mektubu yazdığım zamanlar üç yaşında falan olmalı. Arada bir görüşe getiriyorlardı. Beni hep çift cam ve demir parmaklıklar ardında görüyordu

"…

Bu kez görüşüme, Meryem'le Peşva geldi. Peşva çok iyi idi. Biraz daha gelişip büyüdüğü ayrımsanıyor. Ben görüş kabinine girer girmez hemen el salladı. Ben " beni artık tanıyor " diye düşündüm sevindim. Meryem (Ablam) belirti. Feliksiz gözüne kestirene "baba " diyormuş.

Yine de oğlumun beni tanıdığı kanısındayım. Belki de babası olduğum bilinciyle değil, çünkü o düzeye geldiği kanısında değilim.

Ben onun için teller, camlar, askerler arasında gördüğü tanıdık bir yüzüm. Aramızdaki tek iletişim onun el sallayışı benim ona gülümseyişimdir.

Peşva görüşün tam ortasında tutturdu “acıktım”

Dakika başı Meryem’in kulağına eğilip “acıktım” diyor.

Meryem “gelince yedin ya “diyor.

O aldırmayıp isteğini yeniliyor.

Meryem’de baktı olacak gibi değil, beni gösterip “babandan iste. Sana bisküvi getirsin “dedi.

Bana alıcı gözüyle baktı baktı… Bir şey istemedi.

Ekmek isteyecek kadar beni kendisine yakın mı bulmadı, yoksa çocuk usuyla içinde bulunulduğum olanaksızlıkları mı sezdi bilmiyorum.

İnsanın çocuğunun “acım” deyişine seyirci kalması ne kadar acı veriyor içerideki bir babaya anlatmam…”

29 Ocak 1984 / Mamak

Ali Biçer

EIN MAMAK-BRIEF

Ich habe heute zufällig einen alten Brief von mir gefunden. In diesem Brief möchte ich einen kurzen Abschnitt mit Ihnen teilen. Ich habe den Brief im Mamak-Gefängnis geschrieben. (12. September 1980 Militärputsch) Mein Sohn wurde geboren, als ich im Gefängnis war. Ich habe es Peschva genannt. (bedeutet weiter) Er muss ungefähr drei Jahre alt gewesen sein, als ich den Brief schrieb. Sie brachten es hin und wieder zu einem Treffen. Er hat mich immer hinter Doppelglas und Eisenstangen gesehen

„…

Diesmal besuchten mich Meryem und Peşva. Peschwa war sehr gut. Es fällt auf, dass er sich etwas mehr entwickelt und gewachsen ist. Als ich die Aussichtskabine betrat, winkte er sofort. Ich dachte: "Er kennt mich jetzt", und ich bin froh. Meryem (meine Schwester) sagte; Er nennt jeden, der ihm ins Auge fällt, "Papa".

Trotzdem glaube ich, mein Sohn kennt mich. Vielleicht nicht mit dem Bewusstsein, dass ich sein Vater bin, denn ich glaube nicht, dass er dieses Niveau erreicht hat.

Für ihn bin ich ein bekanntes Gesicht, das er zwischen den Drähten, den Fenstern, den Soldaten sieht. Die einzige Kommunikation zwischen uns ist sein Winken und mein Lächeln.

Peshwa befestigt mitten in der Ansicht "Ich habe Hunger"

Jede Minute lehnt er sich an Meryems Ohr und sagt "Ich habe Hunger".

Meryem sagt: "Du hast gegessen, als du gekommen bist".

Er ignoriert es und erneuert seinen Willen.

Es ist nicht so, als hätte Meryem es angesehen, sie zeigte es mir und sagte: "Fragen Sie Ihren Vater. Lass ihn dir Kekse bringen“, sagte er.

Er sah mich mit den Augen eines Käufers an... Er wollte nichts.

Ich weiß nicht, ob er mich nicht nahe genug fand, um Brot zu wollen, oder ob er die Unmöglichkeiten gespürt hat, in denen ich mich mit der Vorstellung eines Kindes befinde.

Was kann es mehr Schmerz geben, als zuzusehen, wie ein Vater zu seinem Kind sagt: "Ich habe Hunger".

29. Januar 1984 / Mamaki

Ali Bicer